Expérience
en forme
de journal,
débutée le
7 septembre
2001
dans le cadre de Paroles d'Indigènes
sur Shukaba.org
par Isabelle DORMION.
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Le sol ou l'asile, Isabelle Dormion, mail 3 Mai 2002

Une femme, la soixantaine, les bras découverts, chemisier rose à manches courtes, chante*. De retour en Algérie, lors d'un concert, un inconnu, à la fin de la soirée, tire sa robe et lui fait un signe éloquent: lame sous la gorge. A la caméra, des deux mains frappées perpendiculairement, elle dit laconiquement sa fuite en France, le deuxième exil, le retour, la défaite. Plus de figuiers, plus de jardin, plus de fruits mangés à peine cueillis. Lyon, les rues vides, "l'heure du retour est venue, je pleure". Un pont. Rues désertes. Pluie.

Un homme en costume bleu marine raconte en riant le travail sur les chantiers, le geste du contremaître qui tirait le cartilage de l'oreille, pour un oui, pour un non, c'était comme ça. Une grand-mère devant sa petite fille en robe de fête rose, col claudine, raconte l'achat d'un pain de seigle. Le boulanger, familier, insultant "Alors la Mémé, on parle français?". Elle, royale, cite des vers de Victor Hugo, en souriant.

Des ancêtres rompus, les jeunes disent qu'ils sont "arqués, àchaisse, morts, à travailler sur les chantiers". Avec les enfants, si on leur enlève les allocations familiales, qu'est-ce qu'ils vont faire?
Les femmes, plaisantant, rigolant, dansant, "les Français, ils sont hypocrites!"

Vendredi matin, j'ai entendu dire: "les Iraniens, ce sont des méditérranéens(!), ils sont doubles, menteurs, fiers, arrogants, trompeurs, c'est chez eux une seconde nature, ils vont vous presser comme un citron et vous jeter."

Samedi matin, j'ai entendu dire: "on voit que c'est pas toi qui as tes poules volées par les Roms!" Mes poules!

Dimanche après-midi, j'ai entendu: "à Calais, ils ont traversé l'autoroute devant ma voiture, j'ai failli écraser deux enfants qui couraient. Je me suis arrêtée sur le bas-côté, sur la bande d'urgence et j'ai pleuré".

Lundi matin une étrangère précise: "ceux qui détériorent, qui font des graphes, ce sont les racailles de banlieues, les casseurs, les beurs".

Près de la Tour Tokyo, la rampe d'accès vers le Centre de Sécurité Sociale est empruntée par tous ceux qui se dirigent sur la dalle des Olympiades. Coiffeurs asiatiques de la Galerie, accidentés du travail à roulettes motorisées, dont une femme handicapée, qui se poste à l'entrée, et propose à tous les passants une documentation des Témoins de Jéhovah, sans prosélytisme, le visage habité par quelque songe étrange. Des camions de tournage sont garés là depuis plusieurs jours. L'équipe technique est discrète.

Les tags, "Derek", "Alone", "CCJ", "Satyre", "Miraje" "MIC", sont régulièrement nettoyés, instantanément refaits. La ligne en zig zag de la descente vers l'Avenue d'Ivry et les magasins Paris Store, l'usine Panhard, la rampe métallique aux barreaux d'un graphisme nerveux, épuré, les jeunes feuilles des arbres, l'élasticité du chemin, la pente douce à 30°, empruntée par les gens de "Massena Géant", les clients chargés de sacs en plastique et de barils de lessive, toute cette activité grouillante, vivante, avec contre-plongée sur l'esthétique tour, tout ça est pour "Nike". De superbes acteurs virevoltants, sauteurs, danseurs, élastiques, world-jeunes, montés sur ressorts, sans cabas, sans feuille Sécu, sans dossiers maladie, sans réalité, sans vérité, neufs, corps neufs, vierges, corps indemnes, fictifs, héros de la rampe, corps sains, guerriers de la ville, vainqueurs urbains, rebondisseurs, aériens, corps d'anges, corps vendus, volant, lévitant, sublimes et pures incarnations, croisés de la pub, sautent tous les degrés, avalent la descente en flèche, rebondissent avec leurs godasses aérodynamitées sur ce putain de macadam, à l'angle de la rue. Il y a deux jours, un jeune motard est renversé, à deux pas de là, yeux grands ouverts dans l'ambulance. Toute la journée, les traits de son visage trop calme, ailleurs, m'obsèdent.

*France 5: "Les Algériens de Lyon", Jean-Bernard Andro

Une amie me dit, non pas sa honte mais la peur, la terreur au ventre. Connaît la haine rampante, innommable. Ne savent pas ce qu'ils font? Est-ce possible?

Comment y aller demain? Promptement. Ensuite, on rejoint les autres. Les autres, cette semaine, où étaient-ils? Quels autres? Les nôtres? Tous étaient sortis de leurs terriers, apeurés, aveuglés, glapissants au Trocadéro, Line Renaud main dans la main avec Rouget de Lisle, gorges déployées, réveillant de ces clameurs tardives Gainsbourg sous la terre patriotique.

Que dit Simone Veil? La première, jadis, à vouloir barrer la route au borgne rondelet, ce maiîre fromager, histrion, renard et corbeau. La première à flairer le péril, alors que Le Pen n'atteignait pas encore un taux minimal aux élections. Elle n'est pas morte que je sache! Tous les autres reviennent, qu'on croyait en retraite. Giscard, impitoyable, avec ses tableaux, la France 12ème sur 15 à l'Europe, en très mauvais état, d'après lui, cancre, très loin du rattrapage. Il reprend exactement là où il l'avait laissé le dernier conseil des ministres avant Mitterrand : l'état de la France, l'état des lieux, notre propriété foncière, collective.

Ce matin sur Europe 1, le Directeur d'une grande agence de publicité donne son avis sur les slogans politico-publicitaires. Les gens, dit-il, ne lisent pas les programmes pré-électoraux glissés dans les boîtes aux lettres. Ils n'y comprennent rien, dit-il, ils s'en moquent. Trop compliqué. Un bon slogan, à l'américaine. Une bonne association slogan-image. Prend les gens pour des débiloïdes profonds, irrécupérables, récupérés par n'importe quelle idée motrice, mobilisatrice. Les mots fédèrent.

Moi, j'aime le mot "désormais"

La fiction peut-elle rejoindre la réalité, s'y coller, en altérer la lourde permanence? J'en ai eu, dimanche 5 mai, la preuve tangible. Au moment précis, où, sortant de l'ascenseur, j'enfournais dans la poche droite de ma veste grise passeport et carte d'électrice, j'aperçus, plantée avec un chien folâtre, une femme rousse de taille moyenne, juchée sur des talons aiguilles, jupe trop courte, veste cintrée, lunettes paysagistes à effets miroitants, strass de star et montures pailletées, tirant la laisse,
lâchant mou, tirant sec, délestant, saquant, de telle sorte que le petit yorkshire fouineur soit en équilibre instable sur le rebord de la pelouse. J'accélérai le pas vers la grille. Une voisine de l'escalier 12, cheveux gris, épais, coupés courts, s'apprêtant à me saluer alors que j'amorçais un mouvement rapide en arc de cercle pour éviter toute rencontre, pointe droit le doigt vers la dame au chien et lui dit, très fort, de telle sorte que je sois obligée d'entendre, " Toi, tu ne vas pas voter comme lui, tu me jures! Sans ça..." Parvenue à leur niveau, près le l'ancienne loge, je pointe à mon tour un doigt accusateur sur la sexagénaire rousse et lui dis, sur le même ton d'institutrice courroucée : "Je ne sais pas comment il vote, mais si vous votez comme lui, je ne vous adresse plus jamais la parole!". La lepeniste éclate de rire. Je ne lui ai jamais adressé la parole, c'est la première fois, en dehors des lignes écrites ici le lendemain des élections, où je l'interrogeais fictivement sur la race évasive de son chien et la quintessence marécageuse de sa pensée.

Illustration modeste des expériences de ce journal prospectif. Quels effets? Quelles limites? Les mots, quel chemin font-ils?

Un jour, m'apprêtant à revoir le film de Jean Eustache "La maman et la putain", j'entre dans un grand café du boulevard Montparnasse et commande quelque chose en attendant l'heure de la séance. Devant nous, Antoine Doinel, Jean-Pierre Léaud, seul, plus vrai que nature, plus vrai, plus fictif que son personnage. Passe une fille, qu'il reconnaît, il saute de sa chaise, se cogne, sort, l'interpelle, agité, ironique, lui dit deux mots, nous regarde, hausse les épaules et revient prendre sa place derrière la petite table ronde, mine sombre. Pour notre seul regard, un spectacle drôle et tragiquement beau entre fiction et réalité. Peu de temps après, la même scène dans le film.
Je me souviens du jour ou C. Boutang nous a annoncé la mort de Jean Eustache, le mot épinglé sur la porte, notre silence.

Un dimanche après-midi, il y a quelques années, marchant dans Paris, je croise à un feu rouge S.Beckett. Bousculades, entrechats, après vous, je n'en ferai rien etc... en quelques fractions de secondes. Regards. A ce moment précis, je me dis qu'il joue. Si Beckett est tel que je sais qu'il est, il va tourner une fois encore autour du Lion de Belfort, simplement pour signifier qu'il a joué. J'ai tourné aussi. Lui aussi. J'avais raison. Il était comme je le pensais, ni plus ni moins. Tragiquement, gratuitement tournant en rond. Pour rien.Comme ça.
Le chemin le plus court pour y aller?
Demeurer.

Un samedi, il a très longtemps, permanence rue de Grenelle. Quelqu'un au téléphone. "C'est le Président". " Excusez-moi, Monsieur, le Président de quoi? ". "LE président!". Aurait dû répondre comme vous et moi, "... de la République". De quoi sont les pieds? demande le militaire au conscrit, brave soldat au front bas. L'objet de soins attentifs. Voilà une réponse intelligente. Quand on me demande de quoi je suis présidente je réponds fièrement, menton dressé, les yeux brillant de mille et un feux fichés dans les yeux ternes du vis-à-vis, jugulaire au menton, "de l'Association des guitaristes flamenquistes féminines de Vitry-sur-Seine, première classe!". Comme je suis aussi seule membre, je suis au moins tranquille de ce côté-là. Je ne réponds pas comme le roi fou de Pirandello. Les politiques se prennent pour eux-mêmes jusqu'à perdre toute identité, toute pensée, toute parole vraie. Parlent d'eux à la troisième personne. Je me souviens d'un, singulier, qui crachouillait ses discours en faisant grincer les lames du parquet. Il s'exerçait. A quoi? L'autre, Douste-Blazy, qui boude parce qu'il voulait être premier ministre ou rien! "Non, merci, finalement, je préfère rester à Toulouse", la belle ville rose, comme Claude Nougaro, sans le style, sans le swing, sans le rythme, sans les rimes, sans le talent, sans la vie, sans rien pour sauver du dépit narcissique, de la chute orgueilleuse, du néant. Personne au théâtre n'oserait dire de telles âneries. Le Pen, à propos d'Alliot-Marie, à la Défense: "J'ai toujours aimé les cantinières!". Ces luttes à mort de pur prestige. Comment s'habiller quand on a une telle fonction. Difficile. Talons hauts, talons plats, bottes, bleu-marine, gris-destroyer, un peu de blanc-linceul pour éclairer le visage, le rendre joyeux. Difficile. Ne pas trébucher. Attention aux marches. Attention aux terroristes. Ethnologue. Amie de R.Jaulin, qui voulait que je lui donne, (que je lui soumette?) l'ethnographie d'un Ministère, rigolade, pour qu'elle en fasse le meilleur usage, sans doute? Impubliable. Sourire, maquillage léger, et pas ce nouveau brushing, trop laqué, déjà blindé. Ne pas se prendre les pieds dans le tapis rouge. Arafat, Sharon, Bush.

In "Le festin du commandeur" de Mario Soldati - Poche:
"Crois-moi, personne n'est aussi insignifiant qu'il en a l'air: personne n'est à vrai dire supérieur ou inférieur. Au fond nous sommes tous égaux. Qu'est-ce qui pousse à agir comme si nous ne l'étions pas? Pourquoi chacun de nous a-t-il le cruel devoir de n'être que lui-même? Et comment concilier ce devoir avec cet autre devoir, non moins impérieux, celui de reconnaître que nous sommes tous frères, tous égaux?"

Le soir des élections, les cameras cherchent l'image. Pluie. Pare-brise. Sols brillants. Véhicules parcourant la ville. A moto, le parcours triste d'un livreur de pizza, sale temps dans les rues d'une ville trop connue, démystifiée par ses sens interdits, les raccourcis, les parcours initiés, le chemin le plus court d'un point à un autre, jusqu'à la République.

Ce matin, nouveau tournage rue du Disque. Un étalage installé trop vite près de l'escalier roulant, en panne, entasse des pyramides d'oranges, des bâtons d'encens sur le trottoir, ces autels d'ancêtres placés d'ordinaire dans un coin des magasins asiatiques. Les figurants ont des habits élimés, minables, beaucoup moins élégants que ceux des vrais passants se pressant autour vers les magasins. Pressés, la petite foule obéit aux ordres. Escalader les marches trop hautes d'un escalier mécanique hors d'usage casse le mouvement d'une foule pressée, vaquant aux tâches ordinaires. L'exotisme est quotidien. Durians en vrac, oranges, liserons d'eau, toutes ces denrées, exposées en vrac en face des faux étalages avec ombrelles de papier déployées, comme dans une rubrique de décoration sont offerts à la caméra, à quelques mètres de là. Quel que soit l'angle choisi, les fruits et les légumes à profusion, réels, sont magnifiques, vraies denrées que les acheteurs asiatiques venus de l'Europe entière palpent, sentent, soupèsent, achètent. N'importe quelle image issue de cette réalité là, à quelques mètres du misérable décor, est belle. Je fais remarquer à l'une des assistantes que les associations chinoises refusent l'image d'eux, fausse, imposée dans les films. Ces clichés sont insultants. Elle rétorque que le cinéma japonais, effectivement, est très esthétique. Or, nous sommes ici en France dans un quartier habité par les chinois, les cambodgiens et les vietnamiens, et non par des Japonais. Porte-voix, agitation, frénésie de cow-boys hurleurs, cordons, cette façon d'occuper le terrain conquis non par l'image, non par le regard mais par ce pouvoir quasi délinquant d'une caméra. Les gens demandent: c'est la Télé? Qu'est-ce que c'est que ce bric à brac, ces trucs-là, mis n'importe comment? C'est une émission? C'est quoi? C'est Navarro? On ne peut pas passer? Il y aura du kung fu?

Sur la Deux, l'annonce aux familles de l'attentat de Karachi. Morts. Une femme, apprenant la mort d'un proche, comme une bête hurle. Personne n'a coupé cette image, personne au montage n'a demandé qu'on enlève ce cri, horrible. Pourquoi les familles en deuil ne demandent-t-elles pas que soit respectée leur peine, privée et qu'elle ne soit pas montrée, livrée telle quelle, brute. Les attentats sont violents, certes, mais la violence acceptée des images qui sont assénées sans réflexion, sans lecture possible, insensées, est devenue insupportable.

Ce matin, très belle émission à la radio sur "l'exode allogène des fourmis". J'ai cru, dans un premier temps, à un excellent débat politique, mené pas un théoricien magistral, imprégné de Weber et de Tocqueville**. Les fourmis, avec leurs petites pattes, leurs petites antennes et leur détermination mystérieuse, mûes par quelque signal, quelque nécessité dynamique, quelque contingence supérieure, migrent et ne repartent plus du lieu où, en groupe, elles ont élu leur nouveau domicile. Pourvu qu'un anthropomorphe (hallogène), de type R. Chauvin ou un éthologue de type C. Lorenz ne nous tombe pas desssus à bras racourcis avec quelque nouvelle théorie migratoire.

Entendu sur la deux, en ouverture du journal, par Pujadas, "les biscottes n'ont plus la cote", à propos des nouveaux boulangers-artisans. Pas mal, insolent, impertinent, pour un beau premier jour de conseil des ministres. "Un mot, Monsieur le Ministre? Oui, je suis le garde du corps de Madame Bachelot". Ils vont les faire cavaler, demain, les gens des médias. Ce ne sont pourtant pas leurs serviteurs. L'indépendance de la presse. On peut toujours rêver, élaborer des plans sur la comète: si, une fois pour toutes, ou une fois de temps en temps, les médias ne jouaient pas le jeu des politiques et les boycottaient, s'ils faisaient tous diversion, si, unanimement, ils parlaient d'autre chose, comme la déambulation lointaine des fourmis, on pourrait enfin entendre dans ce silence assourdissant quelque chose de ce qui n'est pas dit.

Bref, revenons à nos observations,plus minutieuses, dégrossies, rapprochées, distanciées, microscopiques, loupes en mains, dans le jardinet joli du mois de mai. Du pachyderme, du bovin, du boeuf, de l'éléphant, non! Pas la place pour de belles fables aux morales contendantes: s'il est, aujourd'hui, vendredi, 13h22, un faux-bourdon suractivé et vrombissant, c'est notre premier ministre brachycéphale. Les dossiers, les problèmes, les nécessités, les impératifs, les missions, les devoirs, les pensums, les réalités, concrètement, il faut les prendre "à bras le corps" A bracadabra?

* "Qu'est-ce que la raison? La philosophie nous en donne des définitions savantes. Soyons modestes, tenons-nous en au plus simple: il ne s'agit que de la bête. La raison est la faculté qui rattache l'effet à la cause, et dirige l'acte en le conformant aux exigences de l'accidentel. Dans ces limites, l'animal est-il apte à raisonner?"
** "Je m'étonnais tantôt que l'homme fût privé d'un sens merveilleux, apanage de quelques animaux. La distance énorme entre les deux termes comparés pouvait fournir matière à discussion. Maintenant, cette distance n'existe plus: il s'agit de deux insectes très voisins, de deux hyménoptères. Pourquoi, s'ils sortent du même moule, l'un a-t-il un sens que l'autre n'a pas, un sens de plus, caractère autrement dominateur que les détails de l'organisation. J'attendrai que les transformistes veuillent bien m'en donner raison valable."
in "Souvenirs Entomologiques" J. H. Fabre - Vol.II, p.152, Ed. Ch. Delagrave

** "Il n'y a pas de vérité ni de bonté absolue dans les choses humaines."
in "Voyages en Angletere et en Irlande", Alexis de Tocqueville - Gallimard

Dans "Essai d'introduction au projet d'une métrique universelle"*, Jean Paulhan, grand maître du langage, ordonne et prêche: "Fuyez langage, il vous poursuit, poursuivez langage, il vous fuit".
Paulhan détecte et répertorie les bizarreries du langage commun, les falsifications de la pensée, les astuces du mensonge:
"Par chance les recueils d'anas, d'anecdotes, de bons mots nous peuvent venir ici en aide:
- Bonjour, Micheline. Quel beau manteau de vison!
- Et qui n'est pas cher, Michel, je l'ai payé cinq cent francs.
- Cinq cent francs Micheline? Ce n'est pas vrai.
- Ce n'est pas vrai, Michel. Mais avouez que ce n'est pas cher."

C'est ainsi que parfois le roi nu se pare d'un habit avantageux à très bon marché, pour ainsi dire à l'oeil. En ouvrant le portail du Gouvernement, (http:/www.premier-ministre.gouv.Fr/fr/fr/p.cfm) voilà, ce qui eut être lu:
Jean Pierre Raffarin ".... avant de devenir conseiller technique au Cabinet de Lionel Stoleru, ministre du travail, de 1976 à 1981."
" ... Ce n'est pas vrai, mais avouez que ce n'est pas cher." En consultant la presse de cette époque obsolète, révolue, oubliée, forclose, on peut constater que Stoleru était alors Secrétaire d'Etat auprès du Ministre du Travail (R. Boulin, mort à l'automne 1979, alors qu'il se suicidait dans une mare, noyé dans les flots tumultueux, un certain dimanche près de Ville d'Avray). Boulin a été remplacé. Stoleru est resté Secrétaire d'Etat. Raffarin était alors conseiller technique. Qui prend la peine de vérifier le site de Matignon réputé pour son infaillibilité jésuite?
Ce qui a été détecté aujourd'hui dans l'erreur, oublié, occulté? Ce n'est qu'une omission, pire, une dénégation, un double soulignement négatif, conseiller technique, oui, mais pas du Ministre du Travail, qui était Boulin, nom qu'on ne peut, qu'on ne doit nommer, qu'on ne peut associer à qui que ce soit, surtout pas au nom de l'actuel Premier Ministre, tant que la prescription n'est pas enfin venue, enterrer une bonne fois pour toutes le squelette se balançant dans le placard de la droite.

*Les Cahiers du Nouveau Commerce - Supplément au Numéro 58 - Paris, 1984

Comment reconnaître un anti-lacanien? Comment le comparer judicieusement à un freudien, un kantien, un sartrien? Jeune, j'ai déjà testé héroïquement un heideggerien, ce fut une vaste sinécure, snob, très drôle, pompier, il était en outre membre du Jockey-Club. Ensuite, certaines d'entre nous parmi les plus vaillantes testèrent qui, un lacanien de moyenne envergure, qui, un freudien de bonne souche. Il savait si on le lui demandait ce que voulait dire "Spaltung" sans sortir l'Assimil, ni de ses gonds.

L'anti-lacanien se reconnaît au fait que "la-poule-qui-philosophe", au Collège de Philosophie, ne le fait pas sourire. C'est fâcheux. En réalité, rien ne fait sourire un authentique anti-lacanien, c'est surtout à ça qu'on le reconnaît. Son sérieux, sa morgue, l'idée qu'il a de lui, distinguée, sa foi inébranlable en lui, en la vie, en sa fonction, à laquelle il s'identifie des orteils moites d'orgueil jusqu'à l'occiput chevelu, voilà ses caractéristiques, contresignées. Un vrai lacanien a lu Lacan il s'est farci jusqu'au surmenage nocturne les tores, les ficelles et autres noeuds, qui restent noués, dans un coin, consignés sur les carnets, encore indécryptables. Le vrai a lu Kant, Heidegger, Nietzsche, J.B.Vico, la Bible, Marx, A..Smith, Hegel, Heraclite, les Pères du désert, j'en passe, Violette Leduc, E. Poe dans le texte, Simone de Beauvoir, trois pages, Simone Weil, Sismonde de Sismondi; Simenon, Montaigne, Cicéron, Simon l'anacoluthe, non, l'anachorète, chez Pasolini, et le Kama Soutra qu'il a très bien assimilé dans ses aspects à la fois théoriques-tantriques, énergétiques et purement pratiques, voire foutraux. C'est simple, il a tout lu et on peut dire qu'il s'en moque royalement, de la culture. Il a lu Shakespeare et je sais ce qu'est ce pire, la mort probable pour les grands les humbles mortels. Si on lui demande ce qu'il pense de la notion de certitude anticipée, de la prémonition, de la télépathie, il répondra sans nuance: c'est de la foutaise. L'anti-lacanien, lui, qui fait profession d'anti-lacanisme va aussi fourguer dans un rictus méprisant son anti-soixante-huitisme, alors qu'on ne lui demande rien, et ses multiples antipathies culturelles de classe, compilées, stratifiées par âge, rances, comme autant d'arguments pour sa chapelle, privative, Saint-Simon. Il a cette passion idiote d'aimer par dessus tout l'intelligence. Il aime Goethe. Il a raison. Il dit "vous connaissez Elias Canetti? " avec un air vicieux. Il dit à l'heure du fromage et de la poire: "Oui, il ne faut pas oublier que Zweig s'est lui aussi suicidé. On se demande qui est l'autre. On cherche Il trouve tout très intéressant, il est à la fois encyclopédique et terre à terre. Il y a chez lui du Philipe Bouvard et du Pécuchet. Il aime d'ailleurs Flaubert et souvent Maupassant. C'est lui qui le dit. Il connaît sa taille de QI, le pauvre, il la donne. Il aime les diplômes. Il ose les afficher. Il a une mèche, un brushing, l'horreur. Ses cheveux bougent avec une intelligence accompagnée de souplesse et de vigueur. De la tenue mais aussi de la vanité. C'est ça, il est brillant mais est vaniteux. Il a cette manie de faucher tout ce qui traîne, les idées, les mots, les trouvailles des autres, les citations tronquées, qui est une manie d'adolescent mal élevé, de second de classe poussé par une mère abusive, de gosse de riche, de celui qui n'aura même pas l'usage de ce qu'il aura piqué indûment. Il va mettre les trucs qu'il a capitalisés, hamster thésaurisant le savoir, dans un tiroir, avec des boules Quiès et un flingue. L'anti-lacanien est teigneux dans sa passion anti-lacanienne, parce qu'il est souvent percé à jour par le lacanien, qui lui, s'en contrefout magistralement, de percer les gens à jour: il fait ça comme il respire, le pauvre. Le lacanien, une calamité, c'est vrai, est souvent hilare et désabusé, il ne se paie pas de mots, les mots souvent le paient en retour, contrairement à la fausse réputation qui lui est faite par des philosophes, kantiens. Certains d'entre eux sont même cartésiens. On peut soigner ça, au marteau-piqueur, avec du tact et beaucoup d'abnégation. Ils ne savent pas ce que signifient parole et discours, cette différence entre ceci et point à la ligne, entre cela et point hors ligne. L'anti-lacanien simplex, celui qu'on voit sévir aujourd'hui, visible à l'Ascension par temps clair, visible à la Pentecôte par temps de brume, par nuit de brouillard, ne parle que d'actions, de faits, d'actes. Pas de paroles, des actes. Des actes d'abord, on communique après. Communiquer, ce n'est pas parler.

N'importe qui peut comprendre ça: même les singes et les dauphins communiquent, les uns pour attraper la banane offerte, suspendue à la grille et la bouffer, les autres, pour utiliser à loisir leur merveilleux sonnar, ce sens mystérieux qui n'a pas d'équivalent chez nous, humains, de tout dépourvus. Il va arriver à prouver que des abeilles peuvent détecter le TNT, au lieu de les laisser concocter notre miel au soleil. L'anti-lacanien, lui, avec cet à-propos, ce zèle de fourmi qui le caractérise, cet empressement de buffle au galop, va convoquer le bataillon des neuro-physiologistes dits de pointe, pour se faire expliquer les innombrables curiosités du cerveau, les entrelacs du las cervelas et les circonvolutions nouvelles de la cervelles. Il a de l'insistance. Il en fait profession. Il persiste et signe. Il peut faire un Manifeste qu'il co-signe. Il peut lire "Gouvernance" sans sourire. Nous, oui. Il croit sans doute à ce qu'il dit. Nous, non. On sait qu'il ment. Il parle de son coeur. Il dit "de tout mon coeur". On imagine L'organe. Enorme. Les valves, les coronaires, les sentiments. Affreux. Il est à la fois féroce et sentimental. C'est répugnant. Il dit moi-je, moi-je-pense-que. Non seulement il dit ce qu'il pense mais il le fait. C'est là qu'il est dangereux. Il y a chez lui du Diafoirus borné. Du scout qui n'a engagé sa parole que sur un Totem-castor, alligator ou Terminator. On le craint pour sa bonne volonté*, à la fois scolaire et pédagogique. Il y a de l'instituteur chez lui, du donneur de leçons, de la suffisance et de l'insuffisance. Non seulement, il n'a pas lu Lacan, parce que c'est difficile, voire ardu, mais si on le questionne, il n'a pas lu la vie d'Evariste Galois, ni M.Tabachnik, qu'il prend pour un sémanticien, qu'il confond avec un de ses collègues d'Outre-Atlantique, croisé lors d'un colloque communicatoire alors que Tabachnik est pourtant quelqu'un de très bien, ostéopathe distinguée, et fumant le cigare, en plus, les mains dans les poches.

Bref, quand j'ai lu tout à l'heure un article de Garcin dans le Nouvel Observateur, avec cette idiotie: "Ferry botte", j'ai rigolé, c'est chez moi un réflexe béotien, inepte, je sais, mais je n'ai pas totalement perdu ma journée, enfin magnifique, 28° Farenheit, piscine ouverte à l'heure du déjeuner, un excellent vin, un petit vent coulis, un zef porteur, un jardin ombragé, un ombrageux, le paradis sur terre, avant les législatives.

* A signaler, dans "Les Echos" du 10-11 mai, un article de Jean Tournon, directeur de recherches à la Fondation Nationale des Sciences Politiques: "La propension technocratique"

Est-ce d'avoir vu le soir "Trafic" qui me valut le matin ceci : au moment même où je passais de l'extérieur à l'intérieur du métro, à l'aide d'un ticket de carte orange, d'un titre normal, tribut mensuel au véhicule, je me fis coincer en une fraction de seconde par les deux portes qui se resserrèrent sur ma poitrine d'albâtre comme une mortelle tenaille. Souffle coupé, je demandais aux suivants: "Mais bordel, faites quelque chose, je suis coincée". "Soyez posée et pondérée!" disait,déjà, à mes
quinze ans, soeur Kirie, myope comme une taupe, voulant juguler ma fougue, canaliser puis réprimer en moi le torrent impétueux. Effet de sidération. Tout un collège, qui passait en même temps, bravement, il faut le concéder, ces portillons de la mort furent saisis de paralysie, bouches ouvertes, yeux écarquillés. "Bordel de merde -répétais-je dans un râle- faites quelque chose, je suis coincée". Rien. Sidération. Château de la Belle au Bois Dormant, souterrains, violons, gestes suspendus dans les limbes.Vide. Angoisse mortelle. Ils attendaient que l'étau se desserre miraculeusement par la synergie sécuritaire de la RATP et d'un bouton décoinceur caché dans les entrailles de la mécanique perverse. Leur professeur, principal, en l'occurrence, chargé des analyses et commentaires sur Stendhal, désapprouva à 100% "bordel de merde". Elle attendait derrière le portillon, en zone libre, là où l'air fétide des tunnels rejoint les gaz d'échappement, que j'expire en juste expiation. Je crus entendre:"Crève donc, maldisante, crève, maudite et nous laisse paître (vaquer) en paix!" C'est à ce moment que deux anges salvateurs, deux cancres hilares, vinrent écarter la tenaille où j'étais prise. Ils n'aimaient pas Stendhal.

Arrivant à destination, transportée par cette grande chenille souterraine puante, un black monumental m'offrit à la sortie un petit journal, appelé bien à propos "métro". Je m'extasiai sur le génie créatif des concepteurs d'une telle merveille. Je pus, le temps de viser juste dans une poubelle, vérifier l'orthographe de Kaurismaki (5ème sélection au Festival de Cannes), vérifier l'augure d'un horoscope consternhâtif "Vous pensez avoir la capacité de transformer les sentiments des autres", je sentis gonfler en moi cette impression, tempêtueuse, canaille, délinquante, d'influencer les trois quarts de la planète -pouvoir quand tu me tiens, je ne sens plus ma force-, constater qu'Armani s'habille lui-même, il ne risque pas la faute de goût, c'est ce que je me dis en écrivant des insanités tous azimuts. Jaulin disait "calembredaines", je lui répondais aussi sec: "Bigre!". Carambar, calembour, bedaine, fredaines. Il disait aussi "carabistouilles" pour évoquer les miasmes politico-putrides. C'est quelqu'un qui avait ce goût ludique des mots précis, joint à l'usage des idées justes.

Bref, dans "20 minutes", du mercredi 22 mai, j'ai eu le temps de noter sur mon agenda, avant de viser une deuxième poubelle, "Ouvert la nuit. Un projectile, un produit nocif, ont pénétré dans votre oeil. Rendez-vous au plus vite aux urgences ophtalmologiques de l'Hôtel-Dieu (Métro Cité)". En cas d'intrusion intempestive, voire inopportune (flash-ball dans l'oeil), précieux, voire utile.
Chez soi, volets fermés, on se sent en sécurité: cuisons l'apple-pie du thé.

France Inter, par la voix suave de Jean-Pierre Coffe, raconte la vie houleuse de l'escargot de Bourgogne. On apprend de belles choses. Comment il est élevé, comment avec ail et beurre, il est accommodé, comment il se reproduit bien qu'hermaphrodite, dans quelles conditions requises, humides, d'où il vient, son origine, de Bulgarie, Turquie, jusqu'en Bourgogne. A pied? Epopées.
Quand on rembobine la bande à la vitesse du lièvre, on tombe sur Marianne Faithfull, voix cramée d'un âge révolu, puis on saisit in vivo l'enregistrement de Dominique Ambiel, même époque, questionné par Fogiel, qu'il appelle Marco. S'ils sont amis, c'est parce que leurs noms finissent de la même façon. C'est un club. Ils se tutoient, se connaissent, collationnent et festoient sur la même terrasse, en haut. On entend la fin de l'émission. "J'espère que je n'ai pas dit trop de conneries?". Si. Des grosses.

Enormes. Irrepréssibles. Inconvénients du direct. On pousse le bouton, Off, On, Off, Pause, lentement. Il y a en France une vie associative fourmillante, véritable tissu culturel incessant, France d'en-bas, association des Amis de la Butte aux Cailles, association de joueurs de pétanque du Val-de-Marne, instrumentistes en chambre, pêcheurs au leurre, association de Locataires de l'Immeuble, qui connaît tout de chaque recoin de chaque nid douillet de chacun d'entre nous, des plinthes aux plombs qui sautent, il y avait ceux qu'on avait oubliés, les jeunes Giscardiens. Depuis, ils ont pris du poids, ex-jeunes aux dents longues, de la bouteille, de la bedaine, ils ont acquis de l'expérience, ils ont des bridges coûteux, de l'âge, des capitaux, ils oeuvrent, par la voix de ce Dominique Ambiel là, assis devant le micro, dans un petit studio, modeste comme un bouton d'or, qui "tape sur le ventre" de tout le monde, de tous les ministres, qui déjeune ici et là, qui a connu toute la presse lors d'un petit voyage de cinq jours en Jordanie, où chacun a pu communiquer avec tous, grâce à l'euphorique ambiance des voyages pris en charge intégralement. La grosse étourderie, celle qui lui a échappé, malgrè lui, tant son débit est rapide, aisé, fluide, dans ce contexte copineur, en toute confiance, c'est "Industrie de la Culture". Il l'a dit. Voilà l'aveu, recueilli parmi d'autres perles à égrener plus tard. Responsable d'un truc qui s'appelait "Expand", destiné à l'expansion d'un pouvoir de production culturelle, pour une plus grande masse: trilogie de Pagnol. Pas mal, c'est vrai. Si ça pouvait amener à lire Pagnol! Industrie de la culture Pub. Images. Choc, poids des mots. Epandage. Et c'est l'homme de confiance du premier ministre. Nous voilà rassurés. Politique audio-visuelle Messier. Vivendi. Argent. Fogiel pose les bonnes questions. Fric, combien? Dans la poche, combien? Un paquet? Combien? Le comparse répond très bien, gentil, de bonne grâce, modeste comme une violette, gentille voix, gentil premier ministre, si fidèle, un ami, il répond en plaisantant, à côté. "Pas tant que ça", le fric, "j'aurais pu en faire plus". Nous voilà rassurés sur les perspectives de la culture, dans les cinq prochaines années, si nous sommes régis par de tels responsables, qui auraient pu se faire encore plus de fric, mais qui ne peuvent pas être plus vulgaires, mûs par de telles idées, modernes, libérales, bien loin des poussières du Patrimoine, et des ogives oubliées, bien loin du mécénat post-pompidolien, bien loin de l'esthétisme architectural et mégalomaniaque de Mitterrand malade. Une certaine conception de la culture. Retour arrière. Début de l'émission. Etymologie de politique, demande Fogiel, thuriféraire, faussement naïf. Les affaires de la cité, répond l'autre. Bien. Bonne réponse. Dix sur dix. Il s'en occupe. Cinq ans, c'est si long.

Cinéma rose célavie. Fiction.Réalité. Blacks goudronnant une rue, à Sully-Morland. Camera. L'image capte sous la pluie, noirs sur noir, chaud et brillant. Je tiens un grand parapluie pour protéger la caméra. L'un d'entre eux ne veut pas que ce soit vu au "Journal", telévisé, sans doute. A dit à sa famille qu'il travaillait dans un grand hôtel. Portier. Ce n'est pas le but. DM lui parle en le filmant. Ce n'est pas l'objectif. Ils demandent tous "pour quoi faire?", pour savoir comment se font les choses, comment le travail se fait, comment les routes, les rues se font, sur lesquelles demain on marchera, sous la pluie, la nuit. Ils rigolent. Celui qui devait travailler dans un grand hôtel aimerait nous en dire plus sur son mensonge. On lui dit qu'on aurait fait la même chose. Ce n'est pas un mensonge. A peine une légère altération de la réalité. Fiction. Portier, ouvrir, fermer, ouvrir, bonjour Madame, un taxi? Oui, Madame, je prends le chien. Est-ce une vie? Surtout que personne là-bas ne le voit. Que personne ne sache. Invisible, anonyme, indigène, on ne voit que lui, triomphant, hilare, en sueur dans les fumerolles infernales.

Interviewée par la Une sur les démarches administratives d'une procuration, à quelques jours du 21 avril, la cinéaste, cadrée dans un angle intéressant, à contre-jour près d'une fenêtre, à la Mairie du 13ème, énonce clairement les difficultés, dissuasives, pour l'obtention de cette fameuse procuration. C'est archaïque, précise-t-elle, ça va coûter cher à certains candidats, elle montre les formulaires, le système des envois recommandés avec Accusé Réception. Elle argumente, clairement, le préjudice
électoral. Tout ce qu'elle a dit a été coupé au montage, qui ne montrait pourtant que la vérité. La perte des voix. L'absentéisme probable. Connaissant les coulisses rédactionnelles, elle apprend même que le lendemain, tout était effacé. Quelques secondes, elles apparaît, présentée comme la fameuse citoyenne Lambda, dont on parle tant, citoyenne inexistante et falote, l'air de rien, l'air d'une cruche, l'air de n'importe qui, de personne, disant, en dehors du contexte "c'est archaïque", lumière dans le dos. Ce n'est pas ce qui était dit: en période de vacances scolaires, la procuration ne s'adresse qu'à un certain type d'électeur. A côté d'elle, une institutrice à la retraire, qui calligraphie soigneusement, avec pleins et déliés, malgré le débit chiche de la pointe Bic, toute la paperasse à dormir debout. De l'autre côté, une créole débonnaire proche du départ vers les îles.

Pour le documentariste Wiseman, nous avions fait une affiche d'un rhinocéros enfonçant une porte ouverte sur un mur de dentelles roses.

On m'a dit: "Quand allez-vous enfin arrêter ça?". Ce journal. Les collages. Flamenco. Les trucs. Pour quoi faire? Savoir comment se font et défont les jours. Difficile d'arrêter le cours de la vie, qui sans nous, avec nous, indiscontinuement va son train d'enfer.

Je reçois un e-mail : j'ai l'honneur de vous communiquer ma nouvelle adresse Internet, ça se communique, c'est ça qui se communique, l'honneur d'adresser ce qui se file, comme une MST. Accusé réception. OK, Bien reçu 5/5 nouvelle adresse. Et c'est ça, le progrès! Je préfère le pigeon iranien, bagué, courants et vents porteurs, qui revient exténué là où il doit retourner, message enroulé à la patte, huit mots sybillins d'un poème d'Hafez.

Au festival de Cannes, une femme extravagante, habillée tout en rose, capeline de star, hystérique, fait son intéressante devant les caméras. Le présentateur TV, d'abord indulgent, s'énerve, derrière les petites lunettes de soleil rectangulaires. Faites quelque chose! Qu'on la vire! Nuit à l'image. En trop. La vie en trop. Enlevez. Coupez ça. La vie, coupez. Taisez-vous. Silence. Coupez

Requise il y a peu de temps pour décrypter les cantilènes raps, j'ai constaté que les rimes taillées au cordeau, travaillées au dico, chaque mot, chaque phonème, chaque syllabe donnaient lieu à un travail considérable, sur table, une oeuvre d'écriture, très éloignée de l'idée de violence primitive, primaire, imposée à priori et reçu à posteriori par ce ventre mou de l'opinion consensuelle. Queneau sans Gallimard. M'ont appris quelque chose. Un tour d'avance, non dans la fuite, mais dans la fugue. Un tour d'avance, talonnés par leur adversaire culturel de classe. Plus rapides que la musique, les mecs.

Samedi, sur l'ancienne voie ferrée de la petite ceinture, un groupe de graffeurs peignait les murs proches de la gare de triage de Bercy. De l'autre côté, l'ancienne gare de Charenton, celle des bus pour l'Espagne et le Portugal. Le tracé, le graphisme, les harmonies de bleu, gris et violet rose, étaient, dans la canicule, dispensés de tout commentaires esthético-déconnatifs. Trop chaud. Lumière blanche. Torses nus. J'avais soif. Mirages sur la voie désertique, herbes chiches, pas un souffle, tension, je siffle mon cheval dans la torpeur postméridienne. "Cités oubliées". Gens oubliés. Lieux entre la ville et autre chose. Plus loin, des enfants d'une dizaine d'années, dont deux vigiles prêts à donner l'alerte, faisaient brûler des cageots. Plus haut, sur la passerelle surplombant le petit jardin ouvrier, autre école, autres murs, un groupe de scouts chantait sans entrain, mené par un chef plein d'allant, l'arrière-garde poussée par deux grosses filles en jupes culottes de toile beige surmontées de fanions verts et orange.

Certains élèves, sélectionnés pour leur voix de mésange prometteuse nourris aux pétales de maïs dorées ont chanté West Side Story, théatre du Châtelet. Leur précoce carrière internationale, toutes futures Céline Dion, a échoué à Rome, dans une précédente canicule, où tous les enfants ont vu Saint-Pierre de Rome, l'ambassade de France et tous les tableaux des primitifs Italiens, certaine fontaine de la Dolce Vita, la vespa de Moretti sous une cloche de cristal, les terrains à vague où zonait Pasolini, devenus chantiers culturels d'une nouvelle avant-garde esthétique, avant de boire coup sur coup trois cannettes de coca frais vendues à prix d'or. La peinture italienne, la Scala de Milan. Ouais, bof, spaghettis, les glaces, oui. Photos de chambrées, filles faisant le V de la Victoire devant un flash faisant les yeux rouges.

D'autres, choisis pour leur goût des sensations fortes, leur curiosité et un zèle tout expérimental, martial, ont chanté la Marseillaise devant Chirac. L'occasion pour les parents d'apprendre les paroles une fois pour toutes. Evocation d'encres violettes dans des encriers de porcelaine, honte d'avoir par procuration citoyenne, poussé l'enfant vers d'étranges, larges, avenues, celles des Champs Elysées, vers d'insolites sensations. Lang, curieux, posait des questions à tous, à chacune, se poussant du coude "Nous entrerons dans la carrière". Là, c'est moi, tu vois, c'est moi, je cours, j'ai failli tomber sur l'autre de devant. Elle avait les chaussures de sa mère, une taille au dessus. Debout depuis quatre heures du matin. L'Armée, c'est ça. La Patrie, c'est ça. Le Débarquement, on doit chanter? Non, pas cette fois, le 6 juin, c'est l'anniversaire de ton papa, Happy Birthday, une montre Dupont, ça suffira, et une génoise aux framboises avec quelques frezhias, un doigt de champagne.

Les gens de droite il faut le dire pour ne pas l'oublier, considèrent toujours, aujourd'hui comme hier, la culture comme un capital, dans un immense grenier patrimonial, qui évidemment lui appartient ad vitam. J'ai récemment entendu dire par une fille déshéritée que sa mère, dans le testament, l'avait désavouée pour ne pas avoir su enrichir "son capital symbolique". Pauvre, elle restera pauvre, matériellement, pas de fauteuil Louis XVI, pas de perles. Le fauteuil Louis-Philippard se mérite aussi , comme le savoir, ou plutôt l'intronisation dans le réceptacle chic de la culture, Opéra Garnier, Bibliothèque Mazarine, Collège de France, lieux des élites, où les savoirs sont dispensés hiérarchiquement par transmission de haut vers le bas. Le mouvement est invariablement du sommet à la base. Pas de latéralité. Pas d'échanges osmotiques. Le savoir est directionnel. Ascensionnel. Directif. Systématisé. Une chance de s'élever. Une chance d'apprendre. Ainsi, elle a pu s'élever jusqu'à la cîme. La chute, le mouvement du haut vers le bas, n'est concevable, par la droite, que dans le dépouillement de la foi, considérée comme une richesse. La chute, la perte est une élevation de l'âme. Elle est entrée à Polytechnique puis à Emmaüs, foudroyée par la lumière. Je n'ai jamais rien entendu de tel. Bénédictine, oui, ou grande Dame du Quart Monde, pour Geneviève de Gaulle, dans l'ascension spirituelle et les trésors de la pauvreté.

*Saint Denis le Céphalophore, le Saint de ceux qui n'ont plus toute leur tête, des oublieux, des distraits, des migraineux.
Saint Denys l'Aéropagite(410-485), Père de la Mystique médiévale, théologien, désigne une connaissance mystique négative, apophatique. Le saint des ignorants. Dieu n'est pas accessible à la connaissance, mais à une totale ignorance. Ecrivain, il inspira Dante dans sa description intuitive, poétique, visionnaire, du Paradis.

Le meurtre à l'arme blanche d'une jeune fille de quinze ans à l'heure de la promenade par l'un de ses amis, irréprochable, si calme, si gentil, si voisin, alimente aujourd'hui les chroniques. Le sang a coulé, la jeune fille a vu la mort glacée l'envahir peu à peu : ça s'appelle encore l'agonie et c'est une sorte de travail. Il faut partir, dans les meilleures conditions possibles, sinon les pires. Après viennent les larmes, les fleurs blanches, le tombeau, les larmes encore, le deuil. Comment se nomme celui qui, envahi par une pulsion meutrière, passe à l'acte? Un criminel. Imputer à la télévision le passage à l'acte, aux images violentes, l'origine du geste, c'est un peu léger. Demain, enfermement pour ces jeunes, fragiles, qui en se cherchant trouvent un autre, qu'ils ne reconnaissent pas. C'est la définition de l'aliéné. Un autre. Ouf. Zarb. Naze. Etranger. Habité par un esprit, dans d'autres cultures. Mu par un diable, s'ils sont légions. On va supputer la préméditation, qui n'enlèvera pas au geste sa folie dévastatrice. Chez moi, dans ma cour, un tel geste est arrivé, poignard dans le coeur, jalousie à vingt ans. Tous les gens, unanimes ont appelé le geste "accident". Le coup est parti tout seul. Il n'a rien senti. Il est mort sans se rendre compte. Un autre jeune de ma cour, lui, plus chanceux, a glissé sur le ballast à Massena. Happé par le TGV. Une si belle mort, dit la famille, en jouant, ils se poussaient, c'était pour rire. Quai verglacé. Il n'a eu le temps de rien. Un jeu. Qui a dit que l'adolescence était le plus bel âge? Niaiseries. La vie devant soi, Nike, Go-Sport, Porshe à 150, je l'ai vue folle, un samedi, rue Nationale, la belle affaire, pas toujours réjouissante, la mort en jeu, jamais dite. Plus d'initiation, plus de défi, pas de confrontations, pas d'occasion de se mesurer à la peur, l'angoisse, le vide, la nuit, la souffrance, la patience, l'endurance, la force, la faiblesse, le froid, le feu, la faim, la soif. Adolescence sans confrontation. Banalités. Vie banale. Prennent une arme, prennent ou perdent la vie. Un souffle et l'agonie. De notre temps, vodka et roulette russe, on savait rire. Escalades de précipices. Machines volantes qui nous envoyèrent rompus à l'hosto. Coups et blessures. Injures données, échangées, vengées ou pardonnées. Limites franchies. Trangressions en tous genres. Angoisses mortelles. Régressions. Morts en Solex. Armes trouvées dans les blockaus, restaurées, essayées avec succès. Amours impossibles. Amours interdites. Je me souviens d'un type de bonne famille contraint de se suicider après un scandale. "C'est très délicat" disait l'entourage. Fils de salauds. Celui qui n'avait pas d'assez bons résultats en Math Sup. Tête éclatée avec fusil de chasse. Encore un accident. Fils de salauds. Pas rose tous les jours. Nous en avions, je m'en souviens, des faits divers, un nombre considérable. On pourrait faire un mémorial, un grand mur de la Honte, une vraie Repentance de la Connerie Parentale Chronique, des fleurs blanches en brassées, en gerbes, à la jeunesse, mille couronnes et des millions de bouquets, un autre monument symétrique, aussi, de la Connerie Juvénile Aiguë, acnéïque, Acmée, une vraie Gouvernance Adulte Durable, sans compter les virages pris à cent "à l'heure où l'aube blanchit la campagne" et assombrit la mémoire. Une bonne dizaine des amis ainsi partis trop tôt, dont la disparition n'a soulevé aucun débat de société. Des kyrielles d'anorexiques. Elles n'ont pourtant pas regardé Scream, ces diaphanes. Certaines meurent. D'autres essayent n'importe quoi, héroïne, bouffée délirante, Sainte-Anne. Ensuite grandes visionnaires mystiques ou petites obsessionnelles laveuses de mains à perpète sous psychotropes. Une qui saute du quatrière étage. Elle a glissé? demande l'innocente. Non, elle a voulu mourir, sans savoir ce que c'est. Elle ne sait d'ailleurs toujours pas. Elle a réussi. On ne saura jamais ce qu'elle en a pensé.

Dans mon propre couloir, j'ai vu passer une dizaine de jeunes, asiatiques, dont l'un avec cheveux oranges, livide. Pendant une heure, on peut les entendre hurler de rire. A la sortie, je m'informe discrètement. Le livide-jaune-verdâtre sort de l'hôpital. En fait, il sort du coma. N'ayant pas de lieu où se réfugier pour cuver l'état vertigineux où il se morfond en titubant, il est venu chez nous raconter aux autres écroulés la vraie entrée à 100 à l'heure dans l'authentique tunnel de la lumière de la mort. D'où l'hilarité des autres. SOS médecin? Proposer de l'orangeade? Ils se marrent encore plus. Une tarte aux pommes? Une minute d'attention. Un petit mot. Elle est drôle ta reum! Même pas au-revoir! Bataille de bandes adverses sur la dalle.

Au bahut antique où je vivais, il y avait une fille qui avait un curieux nom, redondant, Brigitte Brigeois, ou Claudette Claudius, avec des joues couperosées, des espérances, un bon jeu de jambes au tennis du Touquet, un père notaire, une mère au rire équestre et chapeau assorti. Un beau matin, passant devant moi pour aller vers l'estrade déclamer le Songe d'Athalie. "C'était pendant l'horreur d'une profonde nuit, ma mère Jézabel devant moi s'est montrée, comme au jour de sa mort pompeusement parée. Ses malheurs n'avaient point abattu sa fierté; même elle avait encore cet éclat emprunté dont elle eut soin de peindre et d'orner son visage, pour réparer des ans l'irréparable outrage. Tremble, m'a-t-elle dit, fille digne de moi", ni une ni deux, je lui flanquai mon compas dans les fesses. Hurlements! Surprise. Stupeurs! Je n'ai jamais regretté ce geste non-gidien, prémédité, froidement, justicier, en tout sadisme mesuré et concocté. Elle avait deux frères, l'un grand réussisseur en Droit, déjà futur notaire à 10 ans, qui portait toujours, moralement, comme introjecté, un noeud papillon, en toutes circonstances. L'autre frère, Francis, laissait sa braguette ouverte à l'heure du petit déjeuner et je déclinais poliment les tasses de chocolat crémeux et les autres viennoiseries chaudes qu'on nous servait gentiment avec des pincettes en argent.

* "- Abner : De quel crime un enfant peut-il être capable?
- Mathan : Le ciel nous le fait voir un poignard à la main :
Le Ciel est juste et sage, et ne fait rien en vain.
Que cherchez-vous de plus?
- Abner : Mais, sur la foi d'un songe,
Dans le sang d'un enfant, voulez-vous qu'on se plonge? "
Racine - Athalie 556-560 acte II Scène V

Ce lundi de juin, quelle date sommes-nous? Après le premier tour des élections législatives, frais pour la saison. Ciel gris, indéterminé, rétif. Demi-col roulé sous une veste chaude, sombre. Retour du refoulé, ou début de dégénérescence cérébrale? Difficile à dire. Où ai-je déjà vu tous ces gens? Déjà vécu ça. Passé lointain. Zones floues. Permanences de cauchemar gris*. L'un en ballotage avec un autre. Serrés. Sensation demi hallucinée d'avoir déjà rencontré ailleurs ces figures fantômatiques en costard qui se hâtent excitées vers la Chambre des Députés. Où Donc? Ces voix, où les ai-je entendues? Pénible.

Téléphoné à une amie pour l'inviter à déjeuner. Souffre de tendinite et d'ennui. Voix embrumée de lassitude. Une tendinite, mais ce n'est rien! C'est grave, paraît-il, comme l'absentéisme d'hier aux urnes, paralysant, ce n'est rien, mais c'est sérieux, ça empêche d'aller à droite et à gauche, ça ennuie tout le monde, c'est paralysant, c'est ennuyeux, contrariant, déprimant, invalidant. C'est triste, déplaisant, désagréable, c'est une inflammation bénigne du pas, qui peut aller jusqu'à l'arrêt de la marche, à plus forte raison de la course.

Acheté chaussures Repetto, qui donnent l'impression de danser d'un point à un autre de la ville. Coupé la télévision, pas acheté de journaux, n'en achèterai pas, aucune analyse, ne lirai rien, ne regarderai plus le camembert bleu-rouge, les pourcentages Louis Harris, en tout cas pas aujourd'hui ni demain, ni cette semaine. Regagné rues et trottoirs où va le monde -à sa guise et contre son gré. Trajectoires. Guise, je n'ai jamais utilisé ce mot, à part le Comte de. First time. Une occasion. Gré c'est déjà mieux. Des gréements.Veuillez agréer, monter aux agrès, plaisirs agrestes, découper les magrets du canard, le nombre de trucs qu'on peut dire, dans une lettre normale, au début comme à la fin!

*"Le Héron" Vassili Axionov Actes Sud p.69:
"On remarque une croissance sensible du facteur politique.Non? " ça boume! Eh bien non, ça ne boume pas! Viens chez moi me voir un soir, tu y verras plus clair. Je ne fais rien. Ma femme ne fait rien, ma belle-mère fait la tambouille. Entre, viens voir, ne fais pas le dégoûté. Ouvre le frigidaire: qu'est-ce que tu y trouveras? Je vais te confier la vérité vraie: de tout comme au magasin. Détente et coexistence pacifique, n'est-ce pas? Eh bien là, de nouveau, je suis prêt à en discuter, tout comme le professeur Kapitza dans son émission de télé: "la vérité dépasse la fiction". (Liocha-Couture tire un accord de son instrument)

Une universitaire revient des îles grecques. Mykonos, que des boutiques de colliers, l'île du "Grand bleu", Amorgos? Je lui demande, Paros? Antiparos? Non, le Grand Bleu. "Deux pointes avancées, qui dressent face à face leurs falaises abruptes, rejettent au-dehors les colères du vent et de la grande houle; au dedans, les rameurs peuvent abandonner leur vaisseau sans amarre, sitôt qu'ils ont atteint la ligne du mouillage. A la tête du port, un olivier s'éploie." L'île était-elle encore en fleurs?
Stupeur de la physicienne. En fleurs? Je lui dis, j'étais dans les X, toi, dans les Y. Catatonie stuporeuse. Je quitte la pièce pour le Jardin des Plantes et ses conifères aux amples ramures.

Violence des images. Toujours la Deux. Trois minutes, chronomètre. Peu recommandé par le corps médical. Durand a des lunettes noires qu'il tient à la main, dont il va rompre les branches, une chemise blanche, un décor plus sombre, plus sérieux, plus débatteur. Spécialistes de la jeunesse, spécialistes réalisateurs, manque le CNRS, spécialité icono-logie, manquent les CRS, les spécialistes en urbanités jeunes. On remâche les mêmes clichés. La violence des images crée la violence des petits enfants, les nôtres.

Peut-on tout regarder, que doit-on montrer, que faut-il cacher, que dire aux petits enfants (de16 ans) qui ne veulent pas aller au lit avec une belle histoire? Enervant. Ma fille me demande: c'est bien Diderot, c'est marrant? Jacques le Fataliste, oui -Goethe ne le lâchait même pas pour un bol de lait tiède- se lit en marchant sous les peupliers bordant les rives. Les rives de quoi demande l'enfant. Les rives de rien, les rives, les bords, les marges du sommeil? Jouxtant? A côté. Avant. Précédant. Comment savoir ce qui est avant de plonger? Lis Danilo Kis, le champion de la veille et du sommeil. Danilo quoi! Rien, plus tard. Garde quelque chose à lire sous le boisseau. Rare. Garde celui-là. Sur une île. L'emporter. Shakespeare. La Bible aussi. T''as tout dedans, l'Arche de Noé, les animaux par paire, les cochons d'Inde? L'onagre. Le Cantique et tout le bastringue. De quoi s'occuper. De quoi voir venir. Homère, c'est bien aussi, si tu vas par là. Si tu vas où? Rien, laisse tomber. Fleur d'oranger, camomille ou verveine? Tu as l'Antigone d'Anouilh? Non, j'ai l'autre, pour dormir, c'est épatant, trois lignes pas plus, tu ronfles... Giraudoux non plus, pas de ça chez moi. Du sucre? Non, merci, une cuillère de miel de Patmos.

Et la violence molle? Personne n'en dit rien. Un gros consensus digérant. On n'a pas fini. On commence. Violence du réel. Qu'on enlève ces musiques environnantes, ces parfums environnants, ces gracieusetés urbaines qui commencent à nous irriter. Même la sculpture de Dubuffet à Vitry, qui ressemble à une grosse giclée prolétaire de dentifirce Signal des années 75, a été refaite, replâtrée, repeinte, avec la fraîcheur mentholée de ses vingt ans révolus. Sinistre. A Jussieu, l'espèce de grosse médaille en béton-chocolat, trouée au milieu, zéro pointé, est refaite, poncée, blanchie à neuf, dans une semaine, de l'eau en jaillira, faisant frémir et grimper nos âmes au zénith. Violences. Il est question de supprimer le petit jardin alpin botanique du Jardin des Plantes, l'unique refuge après la mosquée et ses orangers. Que faire? Que dire? Violences blanches. Je ne peux pas aller pleurnicher sur les marches de la Très Grande Bibliothèque, ça glisse, on tombe, on a peur, il n'y a personne, il n'y a pas un café, pas une âme qui vive, personne, si une croissanterie ignoble et Truffaut, le grand plantier-buisssonnier pour résidentiels-secondaires, le magasin qui ne sait même pas vendre un arrosoir à un client primaire de bonne volonté jardinière. Ils n'ont pas d'arrosoirs. Violences atones.

*Odyssée, Chant XIII - trad. Victor Berard , Librairie Armand Collin Paris 1956

Vu dans le métro, sur une affiche RATP/Culture: la poésie, par Claudie Haigneré, cosmonaute, Ministre de la Recherche, "c'est comme un voyage en apesanteur." Si Mme Haigneré allunissait, elle daignerait nous en créer de plus allunissantes.
La poésie par Bertrand Jeangeocq, boucher grossiste à Rungis, "c'est comme la bavette et le gîte en largeur."
La poésie par hasard sur un mur,"Zorro est un pédé."
Si le Gouvernement propose des êtres de ces hauteurs galactiques, interstellaires, espace et vastitudes infinies pour s'occuper des petites choses et des gens d'en bas, êtres rampants et minuscules citoyens on doit mesurer toute la distance métaphorique de la terre à la lune, mesurer l'espace infini de la réalité aux songes creux du pouvoir...

J'ai vu place Saint Sulpice un poète de cent ans d'âge, dans une petite cahute en bois peint en vert sombre, une petite isba précaire, démontable. Tolstoï lui aussi se croyait immortel.

Devant l'église, des enfants jouent au foot en ignorant qu'à trois mètres de là, une pléïade de poètes, des milliers d'alexandrins, des vers libres en pagaille, des traductions rares, des opuscules à foison, des cahiers rares et des livres minces par milliers se disputent les honneurs de présentoirs peu achalandés. On voit passer des personnages, des messieurs, la mine sérieuse feignant de ne pas regarder les livres, marchant en crabes, furtifs, verres progressifs, tenue de demi-saison, feignant de ne pas reconnaître les gens qu'ils n'ont plus envie de croiser depuis belle lurette. Tout, y compris le temps maussade, est dissuasif. La poésie est grillée. Certaines femmes ressemblent à des chanteuses lyriques à jupes longues, frangées, d'un âge dépassé. Certaines d'entre elles espèrent la pluie, pour que quelque chose arrive. Comme il pleut! diront-elles enfin.

Acheté un beau livre de V. Segalen chez Fata Morgana*

*"Briques et tuiles"p.120
"La ville, parcourue nuit et jour par un bonze dont on ne savait pas l'origine, l'arrivée, le nom, et qui ne mangeait pas, et qui ne dormait pas, et qui, renforçant sa voix d'une cloche lamentable, ne cessait de jeter ce cri : "un homme! et deux yeux! - un homme! et deux yeux!"

Tous les matins, à neuf heures, debout devant la porte de la boutique Paris-Store, un bonze attend l'obole de son repas en psalmodiant.
Demain, je relirai le Père Huc et ses périgrinations.

En marge de la poésie, des slammeurs sautent sur un banc et scandent les mots. Encore une chance que psychotrope rime avec héliotrope. Dictionnaire des rimes.

Cette année la Place Saint-Sulpice est la petite foire d'empoigne où barissent aux échoppes occasionnelles de drôles de zigottos. Des têtes farouches, certains portant des marinières, s'ils sont de la mer, d'autres, des chemises à carreaux, les derniers fans de la terre, certains avec leur mother, encore à la mamelle, offrant à lire des opuscules près de la fontaine. L'eau chiche stagne. Plumes de pigeon flottantes. L'un, imberbe mais de l'ambition jusqu'aux cartilages des oreilles, me demande poliment s'il peut s'asseoir sur la margelle. S'il peut rouler un joint. S'il peut piquer mon sac, par terre. Je lui fais un signe de tête, affirmatif, c'est une sacoche appartenant au Palestinien d'en face. Cheveux gris, tête de Groucho triste, dédicace à des femmes pleines aux as, brunes aux fortes hanches, assorties à leurs maris. Ne plaisantent pas sur la tenue adéquate. Pochettes en soie. De sortie. A côté, j'ai l'air d'un souvenir.

Un autre, jeune à pleurer, de noir vêtu, sombre angélisme cynique, shoote dans un fond de whisky. Le plastique se fend, blanc, le liquide rampe jusqu'au sac. Sur la couverture de son livre, sa tête renversée, la pomme d'Adam. Sur le sol, semelles de fer, pieds arrimés au sol. Savent de quoi demain est fait. Ne pas les blesser? Aucun risque, pensées ferrugineuses. Os aussi. L'un montre, au bord d'une fenêtre suicidaire, le mot tergiverser. A quoi penser lorsqu'on se balance par la fenêtre? Faut-il enlever ses lunettes? Je lui dis de ne pas. "I would prefer not." Les fleurs du printemps renouvellent à chaque saison notre espoir. C'est un peu ce qu'on entend au micro, joint à l'effet Larsen. Hurlements. Imprécations. Quelle idée! Ecrire. Certains mangent des crêpes. D'autres boivent. Il faut vraiment aimer la compagnie des mots et la chaleur sans issue de secours pour y rester deux minutes. Des pigeons souillent les livres devant la télé. Un scandale. Un homme élégant, plus vieux, dit quelques phrases mesurées, sur Michaux? Les autres, en short, montrent, disent, s'affrontent, terrifiés à l'idée de se prendre au sérieux et avec ça susceptibles comme des canassons berrichons, égotistes, la poésie japonaise ou rien, haïkus par ci, Tao par là, et des titres à la con, je dis à l'un d'eux, suffisant. On lit des trucs incroyables, d'un lyrisme foudroyant les cataleptiques, il y a ceux qui brâment et les kéblos du bic, en outre il faut donner un petit avis sur chacun. Je sors les biffetons et ne fais pas le détail. Je lirai à tête reposée. Un mystique à veste doublée vend en feuillets une désespérance à couper à la serpe. Sept euros pour qu'il n'aille pas plonger dans le bassin central, honte sur nos enfants! Malédiction sur ma maison! En plus, de la sympathie! En retour! Comme s'il en pleuvait, diluvienne! Comment dit-on aïe-aïe en yiddish? Et les Grünenberg, même pas là avec l'ancêtre qu'on sort que le dimanche!

A la dernière minute, au pas de charge, une joute, chronométrée. Je note tout ce qui cogne. Ils enfourchent le banc comme une monture au galop. La distance, dit l'un, le baraqué, un brun, tu vois, c'est ça le plus dur. La copine en bas résille, plus Marlène que jadis, glisse de l'un à l'autre, silencieuse et ravie. L'un des slammeurs, troisième cycle d'anthropologie, méfiant, sagace, une rame d'avance, l'oeil à tout, l'oreille aux aguets, c'est pour quoi? Son avocat? Déjà? Et dans ton dos, tu vois ce qui se passe, face de cake contextuel, quand tu jactes et vitupères si juste, tu marques un but? Derrière eux, l'habitacle triste des dévotes de Maurice Carême, faces de. Intensité agressive. A peine le temps de noter des bribes de phrases. Les vestales de Carême fulminent. L'une, de rage, aspire un vrai yaourt à 0%, fruits des bois entiers. L'autre, tailleur bleu excédé, empile les invendus dans les caisses en lattes.

"Nos bulles du pape soufflées par le vent de nos histoires aux traînées honnies. Un bouillonnement sensible harmonise l'arrivée des antipodes aux portes de nos souhaits. Une paralysie ambulatoire précède les déprocessions de nos enterrements calcinés. C'est à chaque moment l'heure de ma mise en terre. Les conduits caverneux de nos grâces bêchées nous poussent vers de nouvelles possibilités -l'infinité des options- (rayé), la guerre d'une comète où s'étirent des galaxies entières. Un prince au royaume ravagé par une peste -possédée- (rayé) porcine, oui la vie assassine ce n'est pas une surprise quand la vie a une cible son bras ne tremble pas quand elle vise -et alors tout s'annule- les mots se brisent, c'est comme après les (illisible) typhons(?). Rien ne bouge."*
Johann Guyot-Baron - 30 juin 21 h aux jardins d'adultes, 102 bld de Menilmontant 75020 Paris

Gay pride, curieux ces gens, juchés comme à Nice, sans le mimosa, certains en costume, démasqués, sérieux et coincés comme des papes, d'autres en paillettes, sexe en drapeau, les nounours de Cologne, bedaine et poils au poitrail, les gays chrétiens, auréoles de carton doré et suavités, les énormes seins siliconés, tout un arsenal de cuirs et piercings, une cohorte surréaliste, les préservatifs Manix, des maillots moulants, des filles aux visages durs, certaines quinquagénaires des poitrails triomphants, un bébé en rose, présenté comme un Saint Sacrement. Le père, frêle, le tient élevé devant moi, le présente, félicitations, belle pièce, deux danseurs lui font une ovation dansante, pink aussi, bisous, une ronde gentille, la maman, mais est-ce la mère, rien ne le dit, sauf la poussette, démontre aussi quelque chose, ostensiblement, difficile à saisir, dans un défi irascible sans adresse définie. Une exhibition devant des gens bienveillants, indulgents, souriants, certains désirant seulement passer du Boulevard Saint Germain au Boulevard Saint Michel et vice-versa pour des motifs purement déambulatoires et citadins. Je reçois un coup de béquille d'un vieux traverseur de rue hétéro, je reçois ensuite les mamelles d'une maghrébine -résolument contre tout ça, c'est une honte- dans le nez, elle est en jaune canari, ils sont malades, regardez comme ils sont moches, ils sont fêlés, coup de seins, regardez, c'est un scandale! Elle ne perd pas une seconde du défilé, indignée, ravie, vertueuse, voyeuse, disant sa triple répulsion au téléphone à son interlocuteur domestique qui la somme de rentrer au bercail. Devant moi, une musulmane pakistanaise en foulard, flanquée de son mari, tenant un enfant d'un an dans les bras, rit aux éclats, elle adore tout ça, elle n'a jamais rien vu de tel, elle est aux anges, l'enfant hurle, les oreilles, dis-je, attention, sourd, techno, hardos, sourdingue, pericoloso, décibels à mort, take care, baisse définitive de l'acuité auditive, sono d'enfer, enfance en péril, Unicef. Elle se marre. I know, I know, et des boulettes de kleenex dans les conduits auriculaires, lui sussuré-je? Vous ne pourriez-pas faire ça? I know, I know, elle rigole encore plus. Si les musulmanes voilées s'y mettent aussi, c'est à désespérer de la dégénerescence. On ne s'indignerait plus? Un gros flic en civil, en imper, tient le carrefour, débonnaire. Le char des malades du Sida, plus personne ne rigole, on voit passer la Peste du moyen âge en meute horrible, pitié, pas ça, éloignez ce calice, please!
Le marché aux fleurs est ouvert le dimanche? Les bégonias, des azalées, simples vignes vierges, fleur bleue, de la verdure, larguée, fraisier grimpant, un peu d'air, la Seine large.

Or les politiques ne pensent pas, ils agissent. On entend à tours de bras, à tours de manivelles la chansonnette déjà remâchée, et rabâchée, la ritournelle à quatre temps, concret, action, oeuvre, réalité, vérité, positif, union. Raffarin ose dire que la politique est la vérité. N'importe quel spécialiste du langage connaît les leurres et les mensonges de la parole poitevine, réthorique, qui commence à se dévoiler, dans ses arrogances chafouines. En évoquant d'une façon aussi cuistre sa probable intelligence, il n'y a pas de plus grande volupté à être pris pour un idiot par un imbécile, le Premier Ministre montre non sa modestie mais la véritable idée qu'il a de lui, celle d'une supériorité faite d'une ambition démesurée, choyée, cultivée, frustrée et jugulée pendant des années et qui trouve sa mesure dans cet aveu, lors de sa nomination "ça donne le vertige". Ce qui donne le vertige, c'est l'idée d'avoir atteint un sommet, d'y être installé, dans les hauteurs vertigineuses. Un homme qui travaille, les pieds sur terre, un artisan du réel, un commis, un missionnaire, un serviteur besogneux de l'Etat n'a pas le vertige. Il soupèse les difficultés, innombrables, il jauge les obstacles, élevés, les surmonte ou non. Comme il l'avoue, il aime les stratégies du pouvoir mais il dit aussi qu'il choisit le terrain, les gens-d'en-bas (nous? ces gens-là?), le concret, le réel. Que croire? La vérité. C'est un fait, indubitable -pics, aiguilles et sommets- qu'il est au pouvoir, cette nomination à
ce poste de hautes responsabilités est l'effet d'une longue stratégie, d'une longue impatience. La faute intellectuelle des politiques est de croire que le réel qu'ils créent existe. Visions paranoïaques. Plans giscardiens. Chiffres. Planification. Effets pervers de la planification. Contradictions. Comment un politique réagit-il quand un fait (imprévisible, imprévu) dénonce un système? Il renforce le système. Accumulation d'effets pervers. Renforcement accru et ainsi de suite. Le politique est dans une sur-réalité, fantasmée, hallucinatoire, chiffrée. On donnera à Paul ce qu'on a pris à Pierre et vice-versa. Regardons Messier, mégalomanie, chiffres et chute. La bourse, les actionnaires. Les chiffres parlent de cette réalité, en rendent compte. Réalité économique. Et des hommes, qui en sera comptable et redevable?

L'un des politiques croisés à l'époque croyait que "Le nouveau Commerce", ouvrage posé régulièrement à la parution dans un tiroir, était un livre de marketing. Il a fallu le décès d'André Dalmas et une double page dans le Monde pour que l'un d'eux réagisse. N'a considéré que la double page, épaté. Jamais lu une seule page, ni même deux lignes, ni Starobinski, ni Artaud, ni T.S.Eliot. Rien. Détestent la poésie. Ne lisent pas, ou peu. Attali lisait tout. Orsena attendait le service de presse du Nouveau Commerce. Les autres, pas le temps. Toubon, un peu, curieux, sa femme, oui, de ci-delà, courant les galeries. Chirac a un liseur-résumeur à demeure. Qu'on ne dise pas que Raffarin est un intellectuel, c'est une insulte aux libraires. Certes, il est le genre d'homme rieur et blagueur qui peut citer Jules Renard, Courteline de mémoire ou Alphonse Allais pour amuser la galerie à l'apéritif. Il imite aussi très bien Jonnhy. Halliday, timide, venait nous voir, c'est vrai, bonjour mademoiselle, ou au revoir monsieur, c'est tout ce qu'il disait, les yeux assez lynxueux, pommettes acérées. Plaisanteries de vrp, je l'ai perçu, ce premier ministre, comme un beau-frère calamiteux, joyeux, machiste, inévitable, ce qu'il est devenu. Il est là, sans aucun doute, dans sa massive affirmation, (sa force tranquille?), charentaise et poitevine. C'est lui qui le dit. Qu'a-t-il donc fait, avec les oiseaux, les chasseurs, sitôt nommé? Changé la date. C'est ça la haute politique? Le choix, régalien, régressif.

* "Tuez moi, sinon vous êtes un assassin!" Ce sont les derniers mots écrits de Kafka demandant l'euthanasie à son médecin, dans un humour atroce et paradoxal.

Qu'ingurgite donc tant Debré, Président de l'Assemblée Nationale, en catimini, à 19h23, avant sa brève prestation estivale? A peine chaussées mes souples pantoufles du retour au pays qu'elles se transforment illico en claquettes trépidantes. La vastitude des paysages cévenols a vite fait oublier la platitude des lieux dits communs, d'un crétinisme hautement alpin. A peine pressé le bouton infernal du Journal de la 2, j'entends, comme dans un songe creux et abscons, dont j'aurais égaré les clefs dans les brouissailles maquisardes, cet ancien ministre de l'Intérieur, anonner d'une voix lente et sentencieuse, hachée, fragmentée -Picon , Suze, Pastis ou Dubonnet?- : "il ne faut pas dire prisonnier mais détenu". Le prisonnier* est l'habitant occasionnel ou perpétuel d'une prison, le détenu est quant à lui, contraint à la prison, c'est-à-dire qu'il est obligé par les forces de l'ordre public, en stricte application de la loi, pour pénaliser une quelconque infraction, à vivre, limité dans ses actions et contrôlé dans ses gestes, ponctuellement ou ad vitam aeternam, dans un lieu dit carcéral. Fermé à double tour. Bouclé. Bonnet blanc et blanc bonnet.
D'ailleurs, ne doit-on pas dire non pas"détention" mais "géôle", non pas "fers" mais "captivité?".

*"Trois grands pendards vinrent à l'étourdie
En ce palais me dire en désarroi : "Nous vous faisons prisonnier par le roi"
Incontinent, qui fut bien étonné?
"Au roi pour le délivrer de prison" Clément Marot - Epître XXVII

*Malheurs d'un prisonnier
"Gésir me font dessus la paille :
Pain et eau si est ma vitaille.
Hela! Vecy trop dure vie.
Je souloye manger volaille,
Et le poisson à grosse escaille ;
Mais il convient que je l'oublie.
Poulx et puces me font bataille,
Car j'en ay laine ma drapaille,
Desquelz ma chair est assaillie/
Ainsi gault que mon temps s'en aille ;
Et tout par faulte de cliquaille
Ma vie si sera faillie."
In "Les fortunes et adversités de feu noble homme Jean Régnier", p.93

*"Aux yeux des prisonniers, le fer changea de face" in "Les fers" Agrippa d'Aubigné

Les entrepôts de Bercy, rasés pour les besoins niveleurs de la vie moderne, gardent un vingtaine d'ormes témoins, quelques énormes tonneaux, dodus fétiches, les vestiges archéologiques des rails briqués à l'Ajax ammoniaqué dans quelques fragments de rares pavés authentiques passés à l'encaustique plastifiée, parfumés au crottin de cheval pour parfaire la nostalgie. Le reste est occupé par une faune dominicale qui déambule avant la séance de cinéma vers les salles multipliées et géantes. Tout est convivial, paraît-il. Les badauds peuvent s'attabler en masses réparties à des saladeries, des croissanteries, des grignoteries et quelques buvettes aseptisées servant, luxe inouï, du vin, dans, je n'en crois pas mes sens abusés, des vrais verres ballon, montés sur des vrais pieds. Plus loin, au-delà des ponts aux parcours néo-japonisants qui enjambent les fausses mares délaissées même par d'inavouables bestioles, d'abjectes drosophiles mutantes, une main potagère a planté des choux.montés haut et jouxtant dix plans de fenouil en graines, ils sont du plus noble effet végétal. On se croirait dans une revue de salle d'attente, chez mon dentiste lui-même, qui officie encore et toujours à Daumesnil, masqué.

Ce préambule en lourds pavements d'époque pour extirper à la racine la manie botanique qui prolifère, ce danger irrépréssible, chiendent des années nouvelles, le paysagiste déguisé avec une néo-moustache derrière laquelle il planque son cynique savoir-faire, multi-récidiviste, opérationnel, un tablier bleu du métier, des faux sabots rassurants, des gants opérationnels qu'on dirait de boxeur-chirurgien-euthanasieur, et des paisibles bésicles en demi-lune qui lui confèrent une aura de niaiserie philosophique capable de susciter la confiance terrienne qui persiste, micro-résiduelle, dans nos fibres citadines dévitalisées. Rien n'est plus anodin que ce professionnel de l'espace vital, le nôtre, ce reste d'oxygène grapillé chichement. Il officie chez nous. Je l'ai vu dans ce qu'il reste du jardin, au bas de l'escalier, en tenue de camouflage, une serviette de cuir à la main, l'air d'un inspecteur des impôts surpris dans un sex-shop. C'était un paysagiste professionnel, mandaté. Simple visite de routine. Les élagueurs étaient passés. Il comptait les souches restantes et les beaux moignons au carré. Beau temps me dit-il en tapinois. Quels cons, lui répondis-je sobrement. Où sont les ramages d'antan? Il avisa une pie qui, perchée sur le muret de la venelle mitoyenne, cherchait sa progéniture et croyait déceler chez ce fonctionnaire un reste, un zeste d'humanité, un petit geste à son égard, un soupir, un simple regard, un remords, que sais-je, un souvenir, presqu'un regret. Le nid, par